Silba la brisa de la memoria
cuando acaricia mi parapeto,
alberga ansiosa entre las sombras
bocetos de antiguos versos.
Soy arcón vacio de caudal…
henchido de papel y letra,
cartas, tramas, mil historias…
epístola de algún poeta.
No, yo no soy sin poesía…
Cabalgo al trote de mi escritura
desenrollando remotas tierras,
amores ciegos de cruel cordura…
besos de paz en plena guerra.
Revoloteo en reflexiones perdidas,
descompuestas y confusas,
cascada de sensaciones…
grito en mi montaña rusa.
No, no amo sin poesía…
Letras tejidas en voces
reflejos de un pensamiento,
verbos libres que desnudan
vergüenzas del sentimiento.
Si la pluma es la mano del poeta, la poesía su puntal principal. Sin poesía no es lo mismo. Sin poesía no tiene sentido. Sin poesía no es nada.
ResponderEliminar"Para abrigarme de este frío tan sólo necesito un trozo de papel y el jugo de tinta de mi pluma"
Bobby Coke. ¡Felicidades!
Hermoso :)
ResponderEliminarAbsolutamente hermoso.
Como van a desnudar tus letras una vergüenza?
ResponderEliminarEl sentimiento no da reparos... ni tiene que ser escondido... no debemos avergonzarnos de mostrarlo ni haberlo vivido...
Eres un gran poeta... de los que no hay.. mente del siglo XXI y corazón medieval...
No sin tu poesia.
Un abrazo.
Muy bueno. Pero el final magnífico. Tanto como aquella poesía que sin la cual no somos más que diccionario.
ResponderEliminarUn beso
Preciosos versos. Un abrazo, Tino
ResponderEliminarQuien ama la poesía, ama la vida.
ResponderEliminarLa poesia es hablar y oir los sentimientos. Me gusta la poesia.
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